Florestas não são apenas estatísticas. Nem apenas objeto de negociações, de
disputa política, de teses, de ambições, de pranto. Antes de mais nada, são
florestas, um sistema de vida complexo e criativo. Têm cultura,
espiritualidade, economia, infra-estrutura, povos, leis, ciência e
tecnologia. E uma identidade tão forte que permanece como uma espécie de
radar impregnado nas percepções, no olhar, nos sentimentos, por mais longe
que se vá, por mais que se aprenda, conheça e admire as coisas do resto do
mundo.
Vivi no seringal Bagaço, no Acre, até os 16 anos. Tenho pela floresta muito
respeito e cuidado. Quem conhece a mata, não entra de peito aberto, mas com
muita sutileza. Ali estão o suprimento, a proteção e os perigos.
E também o mistério, algo não completamente revelado. Vidas e formas quase
imperceptíveis. O encontro, a cada momento, de um cipó diferente, uma raiz,
uma textura, uma cor, um cheiro. A descoberta dos sons. Até o vento na copa
das árvores compõe melodias únicas, de acordo com a resistência oferecida
pela castanheira, a samaúma, o açaizeiro.
Na minha infância, o som que achava mais bonito era o do período da florada
das castanheiras. A castanheira é polinizada por uma abelha enorme, o
mangangá. Imaginem centenas de mangangás entrando nas flores para tirar o
néctar! Como a flor é côncava, na hora de sair têm que fazer uma força
extraordinária nas asas, num vôo de frente pra trás, que provoca um barulho
de máquina potente e rouca. Uma de minhas primeiras lembranças do mundo é do barulho dos mangangás na copa da castanheira ao lado do terreiro da nossa
casa.
Embora para muitas pessoas a floresta possa parecer homogênea, sempre a vi
como espaço de diversidade. Gostava de prestar atenção em pequenas coisas,
como formigas levando folhas para o buraco. O caminho das formigas era bem
limpinho, parecia varrido. A estrada de seringa era cheia de folhas, tocos,
raízes, de espera-aí, um espinho de rama que arranha a perna quando a gente
passa. E eu imaginava como seria bom ter uma estrada de seringa limpa como o
caminho das formigas!
Outra formiga, a tucandeira, tem uma ferroada tão dolorosa que não dá nem
para explicar. Mas havia também uma razão mítica pra temê-la. Meu tio Pedro
Mendes, que durante muito tempo conviveu com os índios do Alto Madeira,
dizia que as tucandeiras viravam cipó de ambé. Se morresse uma na copa da
árvore, o corpo virava a planta e as pernas viravam os cipós. Quando se era
mordido de tucandeira, a primeira coisa a fazer era procurar um cipó de
ambé, cortar e beber a água porque ela era o antídoto. Não sei se era mesmo,
mas ajudava a aliviar a dor.
Meu tio ensinava coisas em que a gente acreditava profundamente. Ele dizia
que se a gente se perdesse e visse uma borboleta azul, era só segui-la que
ela nos levaria para a clareira mais próxima e de lá acharíamos o caminho de
casa. Essa borboleta é linda, enorme, quase do tamanho da mão. Nunca vi um
azul igual. Que, aliás, é marrom. Os pesquisadores do INPA descobriram que
ela tem uma engenharia de disposição das escamas das asas que faz com que,
na incidência de luz, se tornem azuis.
Depois entendi porque nos levava para casa. Porque gosta de pousar em frutas
como banana e mamão maduros, já bicadas pelo passarinho pipira. Quando sente fome, procura a primeira clareira onde haja um roçado de frutas. E lá perto, certamente haverá uma casa. São coisas que parecem crendice, mas há
conhecimento científico associado, obtido pelo mesmo princípio do método
acadêmico: observação sistemática dos fenômenos.
Antes de existir Ecologia como ramo do conhecimento ou ambientalismo como
movimento, o sistema da floresta já tinha suas normas, o seu 'Ibama'
natural, sua sustentabilidade, por meio de um código mítico que funcionava
como legislação de proteção da mata e das formas de vida que a habitavam.
Não se podia pescar mais do que o necessário, porque a mãe d´água afundaria
a canoa. Não se podia caçar demais porque o caboclinho do mato daria uma
surra. Não podia matar animal prenhe porque a pessoa ficaria panema, ou
seja, sem sorte. E para tirar o azar seria preciso um ritual tão complicado
que era preferível deixar o bicho em paz.
As práticas de acesso aos recursos da floresta, mediadas por esse código
mítico, acabavam levando a um alto grau de equilíbrio. Só se caçava quando
acabasse a carne seca pendurada no fumeiro do fogão. Logo, se não se podia
caçar em excesso, não havia carne para venda, só para o próprio consumo.
Contrariada essa norma, o caboclinho do mato castigaria o infrator com uma
surra de cipó de fogo com nó na ponta. A pessoa apanhava mas não conseguia
se defender porque não via a entidade. Ficava toda lanhada, com febre. Até o
cachorro, se acuava uma caça desnecessária, começava a pular e ganir de dor.
Era o caboclinho disciplinando o animal.
Os relatos eram inúmeros e me deixavam com muito medo de andar pelo mato.
Superava-o, em primeiro lugar, cumprindo à risca as leis míticas. Além
disso, desde criança tenho uma fé imensa e achava que, sendo justa com a
natureza, Deus me protegeria.
E mesmo com todo esse medo, minhas irmãs e eu gostávamos de andar pela
floresta porque lá a gente se divertia muito. Por exemplo, fazendo balanço
de um cipó muito resistente, em árvores que chegavam a trinta metros de
altura. Pescar nos igarapés, colher bacuri, abiu, taperebá, ingá, tucumã,
cajá, era muito bom.
Era um mundo de sabedoria tradicional, de organização social e cultural
inseparável da existência da floresta. Até que um dia chegaram as motoserras
e tratores e desconstituiram os códigos míticos, criando a necessidade
crescente do aparato legal que, por não estar dentro do homem, precisa de
instituições e mecanismos para implementá-lo. Não foi à toa que a primeira
grande operação de combate a desmatamento feita pela Polícia Federal,
envolvendo 480 agentes, no estado de Mato Grosso, foi batizada de Operação
Curupira.
Se abríssemos hoje nossa sensibilidade para os valores da floresta, talvez
se tornasse mais fácil redefinir o que entendemos por qualidade de vida.
Quem sabe, pode estar faltando uma enorme borboleta azul para nos conduzir
para casa, onde os frutos de nossas decisões sempre nos aguardam em mesa
farta.
Texto de Marina Silva - professora secundária de História, senadora pelo PT do Acre
e ex-ministra do Meio Ambiente.
Fale com Marina Silva: marina.silva08@terra.com.br
disputa política, de teses, de ambições, de pranto. Antes de mais nada, são
florestas, um sistema de vida complexo e criativo. Têm cultura,
espiritualidade, economia, infra-estrutura, povos, leis, ciência e
tecnologia. E uma identidade tão forte que permanece como uma espécie de
radar impregnado nas percepções, no olhar, nos sentimentos, por mais longe
que se vá, por mais que se aprenda, conheça e admire as coisas do resto do
mundo.
Vivi no seringal Bagaço, no Acre, até os 16 anos. Tenho pela floresta muito
respeito e cuidado. Quem conhece a mata, não entra de peito aberto, mas com
muita sutileza. Ali estão o suprimento, a proteção e os perigos.
E também o mistério, algo não completamente revelado. Vidas e formas quase
imperceptíveis. O encontro, a cada momento, de um cipó diferente, uma raiz,
uma textura, uma cor, um cheiro. A descoberta dos sons. Até o vento na copa
das árvores compõe melodias únicas, de acordo com a resistência oferecida
pela castanheira, a samaúma, o açaizeiro.
Na minha infância, o som que achava mais bonito era o do período da florada
das castanheiras. A castanheira é polinizada por uma abelha enorme, o
mangangá. Imaginem centenas de mangangás entrando nas flores para tirar o
néctar! Como a flor é côncava, na hora de sair têm que fazer uma força
extraordinária nas asas, num vôo de frente pra trás, que provoca um barulho
de máquina potente e rouca. Uma de minhas primeiras lembranças do mundo é do barulho dos mangangás na copa da castanheira ao lado do terreiro da nossa
casa.
Embora para muitas pessoas a floresta possa parecer homogênea, sempre a vi
como espaço de diversidade. Gostava de prestar atenção em pequenas coisas,
como formigas levando folhas para o buraco. O caminho das formigas era bem
limpinho, parecia varrido. A estrada de seringa era cheia de folhas, tocos,
raízes, de espera-aí, um espinho de rama que arranha a perna quando a gente
passa. E eu imaginava como seria bom ter uma estrada de seringa limpa como o
caminho das formigas!
Outra formiga, a tucandeira, tem uma ferroada tão dolorosa que não dá nem
para explicar. Mas havia também uma razão mítica pra temê-la. Meu tio Pedro
Mendes, que durante muito tempo conviveu com os índios do Alto Madeira,
dizia que as tucandeiras viravam cipó de ambé. Se morresse uma na copa da
árvore, o corpo virava a planta e as pernas viravam os cipós. Quando se era
mordido de tucandeira, a primeira coisa a fazer era procurar um cipó de
ambé, cortar e beber a água porque ela era o antídoto. Não sei se era mesmo,
mas ajudava a aliviar a dor.
Meu tio ensinava coisas em que a gente acreditava profundamente. Ele dizia
que se a gente se perdesse e visse uma borboleta azul, era só segui-la que
ela nos levaria para a clareira mais próxima e de lá acharíamos o caminho de
casa. Essa borboleta é linda, enorme, quase do tamanho da mão. Nunca vi um
azul igual. Que, aliás, é marrom. Os pesquisadores do INPA descobriram que
ela tem uma engenharia de disposição das escamas das asas que faz com que,
na incidência de luz, se tornem azuis.
Depois entendi porque nos levava para casa. Porque gosta de pousar em frutas
como banana e mamão maduros, já bicadas pelo passarinho pipira. Quando sente fome, procura a primeira clareira onde haja um roçado de frutas. E lá perto, certamente haverá uma casa. São coisas que parecem crendice, mas há
conhecimento científico associado, obtido pelo mesmo princípio do método
acadêmico: observação sistemática dos fenômenos.
Antes de existir Ecologia como ramo do conhecimento ou ambientalismo como
movimento, o sistema da floresta já tinha suas normas, o seu 'Ibama'
natural, sua sustentabilidade, por meio de um código mítico que funcionava
como legislação de proteção da mata e das formas de vida que a habitavam.
Não se podia pescar mais do que o necessário, porque a mãe d´água afundaria
a canoa. Não se podia caçar demais porque o caboclinho do mato daria uma
surra. Não podia matar animal prenhe porque a pessoa ficaria panema, ou
seja, sem sorte. E para tirar o azar seria preciso um ritual tão complicado
que era preferível deixar o bicho em paz.
As práticas de acesso aos recursos da floresta, mediadas por esse código
mítico, acabavam levando a um alto grau de equilíbrio. Só se caçava quando
acabasse a carne seca pendurada no fumeiro do fogão. Logo, se não se podia
caçar em excesso, não havia carne para venda, só para o próprio consumo.
Contrariada essa norma, o caboclinho do mato castigaria o infrator com uma
surra de cipó de fogo com nó na ponta. A pessoa apanhava mas não conseguia
se defender porque não via a entidade. Ficava toda lanhada, com febre. Até o
cachorro, se acuava uma caça desnecessária, começava a pular e ganir de dor.
Era o caboclinho disciplinando o animal.
Os relatos eram inúmeros e me deixavam com muito medo de andar pelo mato.
Superava-o, em primeiro lugar, cumprindo à risca as leis míticas. Além
disso, desde criança tenho uma fé imensa e achava que, sendo justa com a
natureza, Deus me protegeria.
E mesmo com todo esse medo, minhas irmãs e eu gostávamos de andar pela
floresta porque lá a gente se divertia muito. Por exemplo, fazendo balanço
de um cipó muito resistente, em árvores que chegavam a trinta metros de
altura. Pescar nos igarapés, colher bacuri, abiu, taperebá, ingá, tucumã,
cajá, era muito bom.
Era um mundo de sabedoria tradicional, de organização social e cultural
inseparável da existência da floresta. Até que um dia chegaram as motoserras
e tratores e desconstituiram os códigos míticos, criando a necessidade
crescente do aparato legal que, por não estar dentro do homem, precisa de
instituições e mecanismos para implementá-lo. Não foi à toa que a primeira
grande operação de combate a desmatamento feita pela Polícia Federal,
envolvendo 480 agentes, no estado de Mato Grosso, foi batizada de Operação
Curupira.
Se abríssemos hoje nossa sensibilidade para os valores da floresta, talvez
se tornasse mais fácil redefinir o que entendemos por qualidade de vida.
Quem sabe, pode estar faltando uma enorme borboleta azul para nos conduzir
para casa, onde os frutos de nossas decisões sempre nos aguardam em mesa
farta.
Texto de Marina Silva - professora secundária de História, senadora pelo PT do Acre
e ex-ministra do Meio Ambiente.
Fale com Marina Silva: marina.silva08@terra.com.br
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